Es llamativa la torpeza con la que los seres humanos nos enfrentamos a las situaciones comprometidas, situaciones en las que nos topamos de golpe con una persona, conocida o no, en un estado doloroso que le ha cambiado drásticamente la vida. En mi caso con algo tan llamativo como una silla de ruedas. Recuerdo, hace años, la primera vez que fui llamado abuelo; mi edad no era, ni de lejos, la adecuada para ser llamado así. Mi enfermedad me requería un acompañante que maniobrara mi silla, yo ya no podía mover ninguna de mis extremidades, pero por algún motivo aquello no solo pedía que fuera llamado el abuelo, sino que por alguna extraña asociación supusiera que el “abuelo” no sólo tuviera impedidos sus miembros sino también su cabeza. Cuando era necesaria alguna pregunta que se refiriera a mí, suponiendo, claro está, que yo no sería capaz de responder a la misma, esta se hacía a mi acompañante, ya fuera una pregunta sobre mi edad, por lo que me apetecía consumir o por mi estado de salud, ninguna pregunta sobre la teoría de la relatividad que exigiera un raciocinio limpio y extenso que por alguna razón pudiera justificar que yo no estuviera capacitado para responder a la misma; de la misma manera que me voceaban cuando se dirigían a mí. Son curiosas las etiquetas que se cuelgan a tu invalidez, etiquetas que podrían colgarse igual a Stephen Hawking o carecer también de sentido.
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